Снова осень дохнула прохладой,
Поредела листва у берёз,
И растрогалось небо до слёз
От прощальной скворца серенады.
Весь промок он, но прочь не летит,
Будто пеньем пытаясь согреться.
Он до боли волнует мне сердце,
Как и я, об ушедшем грустит:
О волшебной, пьянящей весне,
О зелёном чарующем лете,
О краях, что не сыщешь на свете
Краше, чем на родной стороне.
Нет милее того уголка,
Где когда-то родился и вырос,
Где душа навсегда поселилась
И зовёт тебя издалека.
Повзрослев, мы спешим из гнезда.
Люди – что перелётные птицы,
Улетают, чтоб вновь возвратиться
В отчий дом, где им рады всегда.
Всё поёт мой пернатый певец,
Не взирая, на то, что продрог.
Осень гонит его за порог,
Тёплых дней предвещая конец.
Попрощавшись с родной стороной,
Завтра к южным морям унесётся.
Только знаю, он снова вернётся
В этот старый скворечник весной.
***
© Copyright: Анна Кокина 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031608668
Свидетельство о публикации №125031608668
Рецензии