Пытаясь найти то особое слово

Сколько вас, деревушек под сенью ракит,
Погружённых в метельность далёкой глубинки,
Превращённых в глухой засугробленный скит,
В тишину, где блуждают ветров паутинки,
Да небесная синь, отражаясь в снегах,
Рассыпает сплетенье теней по угору…
Где ни санного следа, ни в избах дымка.
Где над зимним безмолвием кружится ворон.

Но, когда март сорвет белый саван с земли,
И река обнажит грёз весеннее русло,
Прилетят в свой простуженный край журавли,
Ручейки, зазвенев, понесут воды к устью,
И, возможно, какой-то чудак городской,
Вспомнив дедовский дом, забытья вырвав жало,
Не позволит и мыслить о чём-то ином,
Лишь о ней, о единственной Родине малой,
Что поманит желанных видений крылом…
И однажды случится прозрение это-

Позабыв городской обихоженный дом,
Он захочет вернуться в то давнее лето,
Где плескалась в мели детвора под горой,
Где коровы бродили в ромашковых весях.
Где был лаком кислючий щавель молодой,
И черёмухи вкус был любому известен.

А пока… а пока, март вступает в права.
Небеса разливают рассвета понёву,
И текут, и бегут птичьей строчкой слова,
Всё пытаясь найти то особое слово…

В кучку сгрудившись, избы на взгорье крутом,
Смотрят, словно с ушедших времён киноленты.
Будит трелью весна, а в душе грусти ком…
Ты прости нам, деревня, беспамятство это.
*
«Любите живопись, поэты! 3-25»

Автор картины Иван Иванович Ендогуров