Только в реальности

Калейдоскопом людей и веков, и улыбок, и звуков, и взглядов, фотографий случайных, размытых, не самых удачных, оставляя следы на гранитной брусчатке и шершавого мрамора нежной ладонью касаясь снова не там и не то – не нашли, не искали, оставляя чужим этот город мечетей и город церквей, лишь на миг и на дождь познакомившись вдохом с третьей столицей – заблудившимся призраком – тенью кремлевских стен.

Это просто побег: лишь на выдох, на ночь, лишь на время из усталой тоски и в усталость нырять с головой, среди множества дел рассыпаясь, не выделив время – понять бы на что средь песчинок и разговоров.

Это просто побег – но сбежать бы и снова, раз за разом и рифма за рифмой пусть замыкается круг... Но кому-то не сказано самое нужное слово, но тебя не касаюсь теплом обветренных губ, а хотелось, хотелось и взгляд твой бездонный, и твой голос, звучащий нежным домашним теплом, среди улиц этих холодных, этих стен и дождливых потоков, отразивших сияние ночи, быть бы с тобой.

Потому-то я вечно не к месту: как будто и здесь я, как будто разговором и взглядом и с другом, и с небом, и с этой землёй, – но частицей себя я потерян, блуждающий вечно, словно быть не на месте и быть бы всё здесь же – но только с тобой.

Но пока эта даль – как всегда километры и карты. Но пока это небо – тяжелеет от снега и от дождей. Но пока – темнота подступает легко, без заката. Быт ложится на плечи тяжестью маленьких дел.
Но пока эта реальность – далека от идеалов и сказок, даже солнечный свет недоступен, и не справиться с страхом ночей, и куда ни сбегай – это так и останется, и песок под ногтями мне не напомнит о лете.

А куда убегать от реальности с ее резким фонарным светом и размеренным гулом дорог, вечно теряясь в ходе часов, километрах и собственных мыслях, словно придумал все это слишком рассеяный бог. В каждом городе, в каждой дороге все раз за разом, о суету разбиваться и прятать слезы в глазах – а куда убегать, если книги меня не пленяют, если вдруг в пустоту превращаются все мои сказки?

На картах – луны ли, игральных, таро и два гиса, на геологических или же жизни моей – нет ни начала, ни целей, быть может, заметки чужие, и я теряюсь: прохожий случайный, исследователь, нерадивый беглец? Куда мне идти, где же дом, где какое-то место, если я заблудился, если все мои "где-то" не там и не те, и не спрятаться и не найтись, а хотелось, среди всей темноты и отсутствия звёзд, и холодных и резких ночных фонарей.

Так хотелось сбежать: от огней, от неспящего города звуков и шуршащих бумаг, и от знаков, рябящих в глазах, с ними же и снежинок колючих, и живущих в хрусталике капель дождя, от бессонных ночей, от холодного серого утра, голосов, лиц и рук, что совсем не приносят тепла, – от всего, что туманом окутало, от опутавшей солнце реальности.

Так хотелось сбежать, но не ждут меня, не встречают ни объятия друзей, и ни краски волшебных миров, и куда убегать – ничего не осталось кроме мыслей усталых, разговоров и шепчущих снов. И куда убегать – в темноте, в одинокой квартире, в этой реальности все не прельщает, не ждёт, а куда убегать от реальности, если где-то в ней потерялись и звезды, и всё тепло.

А куда, а куда же сбегать мне, если потерял где-то здесь и шорох библиотек, и высокие пики, и небо, и крылья, если больше не вижу кристаллов блеск, если исчезло в ней все: и пушистая теплая нежность, и вера в тюльпаны, и волны далеких морей – всё до капель, осколков, лучей тонких солнца, акварельных касаний к бумаге, ладонью к листве. Потерялась весна, потерялось и лето – я ведь всё потерял, заблудившись в себе.

Ну и куда, куда, расскажи, убегать от реальности, от себя исчезая в череде одинаковых дней, но ведь только в ней находить, оживая, только в ней возвращаться к тебе и себе, только в ней создавать и сиять, видеть краски, превращая дорогу и ночь в полотно беспорядочных строк,
Так и куда, ты скажи, убегать от реальности, если
Твои объятия тоже
Случаются в ней – и только.

20.11.2024-31.01.2025