***

      О ПОКОЕ
ЧТО ЖЕ ЗА ИСТОРИИ ТАЯТСЯ
ЗА АТЛАСОМ ОКОН ПОЖИЛЫХ
ОСОБНЯЧКОВ, ЧТО СТОЯТ НА
СТАРЫХ УЛИЦАХ БОЧКОМ,
ГДЕ В НЕУБРАННЫХ И МАЛЕНЬКИХ
ДВОРАХ ВРЕМЯ ПРИТАИЛОСЬ
В ГОЛУБЫХ СНЕГАХ, ЧТОБ ВЕСНОЙ
СИРЕНЬЮ ЗАКЛУБИТЬСЯ И
В  ОСЕННИХ УТОНУТЬ ДОЖДЯХ.
ТАМ, НАВЕРНО УТРО НЕ ГЛЯДИТСЯ
В СТВОРКИ ДОПОТОПНОГО ТРЮМО,
А СОФУ И ПАНЦЕРНУЮ КОЙКУ
НА ПОМОЙКУ УНЕСЛИ ДАВНО.
НИКОГДА ЗДЕСЬ И НЕ ПОЗДНО,
И НЕ ОЧЕНЬ РАНО, И В КИРПИЧНОЙ
КЛАДКЕ НЕВЫСОКОЙ АРКИ,
И  В ПЕРИЛАХ ДЕРЕВЯННЫХ,
И  В ОСТАТКАХ СОХРАНИВШЕЙСЯ
ЛЕПНИНЫ ЖИЗНИ ПРОБЕЖАВШЕЙ
ДНИ ЗАСТЫЛИ. В УСТОЯВШЕЙ
С ДАВНИХ ЛЕТ ЦЕРКВУШКЕ
ПРИХОЖАНЕ, В ОСНОВНОМ СТАРУШКИ,
СТАВЯТ СВЕЧКИ НИКОЛАЮ
ЧУДОТВОРЦУ, В СКРОМНЫХ
ВИТРАЖАХ ИГРАЕТ СОЛНЦЕ.
СТАРЫЕ ОСОБНЯЧКИ – НЕ ТЕНИ
НА АСФАЛЬТЕ, И НЕ ВЕТЕР В ШОРОХЕ
ЛИСТВЫ, ИХ СЕРДЦА  - РОВЕСНИКИ
ЗАКАТОВ, ОБЛАКОВ, КОТОРЫЕ
КОГДА-ТО НАД СЛЕДАМИ ПАМЯТИ
ПРОШЛИ. КОЛОКОЛ, ЗВОНИТЬ
ПОВРЕМЕНИ, ПУСТЬ ОНИ СТОЯТ
НА СТАРЫХ УЛИЦАХ В ПОКОЕ,
ДЛЯ ПОКОЯ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ ДУШИ.