Поэты долго не живут

За годом год уходит в Лету.
Но каждый миг - неповторим.
Уйдут  Великие Поэты
И кто помельче - "иже с ним".

Мы их проводим до границы
Душевным словом и вином.
Пуст Светлый рай им вечно снится,
Земля в сиянье голубом.

Построив Храм средь звёздной пыли.
Там Южный Крест и серп луны
легко уместятся на шпиле.
В самом же Храме - все равны.

Никто не ждёт небесной манны.
Но молят искренне Творца
О Вдохновенье графоманы.
И нет молитвам тем конца.

И вот Слова, как дождь прольются,
Переплетаясь меж собой.
Лишь успевай подставить блюдце
Для них,  с каёмкой голубой.

Пусть кто-то скажет - эко диво -
За пять минут черкнуть сонет...
Ну что ж - возможно справедливо -
Не стану спорить - не поэт.

Но ты найди Слова - попробуй,
Слова, что сердце обожгут...
 Тут нужен склад ума особый.
Поэты долго не живут...

Идя по проволоке тонкой,
Презрев свои и боль, и страх,
На блюдце с голубой каёмкой,
Несут мечту свою в стихах.

И день и ночь.В жару и стужу,
То слишком мрачны, то смешны.
НО - напускное всё снаружи.
А загляни-ка вглубь души...

Она висит на тонком нерве
И головою чаще - вниз.
Желанье быть повсюду первым,
Сильно...Но не продляет жизнь.

Им козни строят злые черти.
Такая жизнь - зачем она?..
Но не за славу - за бессмертье!
Вполне разумная цена.