Внутри осталась лишь пустота,
Как эхо прожитых лет без ответа.
Он больше не верит в слова,
Не ждёт ни любви, ни рассвета.
Глаза отражают лишь серый туман,
А сердце застыло в безмолвной усталости.
Мир для него — бесконечный обман,
Тонущий в призрачной бледной реальности.
Он шёл по дороге, теряя себя,
Стирая мечты по углам переулков.
И пусть кто-то скажет: «Живи, не скорбя»,
Но в этом ли суть бесконечных прогулок?
В глазах его — пепел, в ладонях — тень,
А в мыслях — лишь шёпот забытого страха.
Он смотрит на мир, где сменяется день,
Но в нём не осталось ни капли размаха.
И может быть, где-то найдётся ответ,
И кто-то разбудит остывшее пламя.
Но в этом моменте надежды уж нет —
Лишь ветер играет в разбитой душе камни.
Забытый самим собой
© Copyright: Роман Юрьевич Васюков, 2025
Свидетельство о публикации №125031507289
Свидетельство о публикации №125031507289
Рецензии