Прока мало в том, что пророчили,
Дело к ночи, и ветер – западный.
И свистит в окно одиночество,
Сквозняком выдувая запахи
Из квартиры моей прокуренной,
И продуренных лет в провинции…
Знать на то и хватает дури нам,
Что несбыточное лишь снится нам…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.