Дровосеки

В бороде трясётся крошка, блестит в руке топор,
“Братцы лесорубов, ну, как бы с детства, не видал в упор!”
Гладкие словно скатерть, маникюр блестит,
В лес идёт, как в спа-салон, будто знает шик.

В туфлях лаковых, через лог, гуляет через мост,
Мол, “в душе я дровосек, смотрите я всерьёз!”
Татуировка топора на руке брутальненько горит,
Но за спиной вместо брёвен — эспандер мирно спит.

Собрал он “братство левое”, в барбершопе сел,
“Нам усы сегодня парни, в духе Брежнев смел!”
Мажут масло в бороду, топоры красивые себе купив,
“Всё, пора нам в лес братва! На фотосессию, рулив!”

На полянке дяденьки с бородками, в кругу сидят,
Один рубит, а остальные смотрят фоткают, пищат.
“Ты чего, усач, без фильтра? Мы же не дикари!”
Говорит дедок суровый: “Эх, позор, пересними!”

Усатые тараканы в шоке, жучки что в буреломе:
“Эти модники, как моль, в нашем милом доме!”
И лес вокруг тихонько смеётся из тени:
“Этих ребяток не понять, суровые сыны!”

Так и живут наши дровосеки, ухоженные в ноль,
Лес же видят мало, не интересует их футбол!
Всюду пахнет воском и одеколона шлейф,
Лес теперь — площадка их, как то дрейф.

Ну что усачи, под кого сегодня ваш косплей?
“Бобр курва”, император или что то по смелей?
Лес молчит, лишь смеётся люд им вслед:
“Лучше бы дрова рубили, раз дровосеков марафет!”

Но годы пробегут нам, мода схлынет и от них,
Бородатые  усачи, в истории подвинут голубых.
Останутся дяденьки на фото, с топорами в руках,
И лес, что смеётся, качаясь ветром на ветвях:

“Костюмы, ухмылки, модно приговоренный формат,
Но лес не любит ни пижонов, ни слащавый взгляд.
Лишь тот, кто трудом и потом покоряет силою тропу,
Лесорубом назовётся, не позорьтесь сбрейте бороду.”

Дровосек дровосеку не выклюет ....глаз
У них другие приоритеты, на этом закончу сказ
Цензура не даст сказать мне всё, что желаю я слова,
В общем бесите меня, да и выглядите как брутальный пид….


Давно данную работу начал забрасывал, не шло. Но вот настроение случилось и закончил.
послушать тут, вышло очень весело
Lumberjacks

Crumbs shake in his beard, an axe shines in his hand,
"Brothers of the woods, you know, I never saw one firsthand!"
Smooth as a tablecloth, nails polished bright,
Walks into the forest like a spa, feeling just right.

Shiny shoes crossing the log, strolling the bridge,
"In my soul, I’m a lumberjack, I swear, no fibs!"
A tattooed axe burns bold on his wrist,
Yet behind his back, a rubber band sits.

He gathered the "lefty brotherhood" at the barber’s chair,
"Give us thick Brezhnev mustaches, with that classy air!"
Oiling their beards, with fancy axes in sight,
"Alright, let’s hit the woods, bros! Photoshoot’s tonight!"

On a clearing, bearded dudes sit round the tree,
One chops wood, the rest just snap selfies with glee.
"No filter, man? You savage! Where’s your sense of pride?"
Says a grumpy old-timer: "Damn, retake it right!"

Mustached cockroaches stare, bugs lost in decay,
"These posers swarm our forest, crawling in like prey!"
The trees chuckle softly, hiding in the shade,
"Hard to grasp these ‘sons of the blade.’"

So they live, these lumberjacks, groomed to perfection,
Barely know the forest, no football affection.
The air smells of wax, a cologne-soaked breeze,
The woods, once wild, now just their stage to tease.

So tell me, lads, which cosplay’s today?
"Beaver king? Emperor? Or something more brave?"
The forest stays silent, the people just sneer,
"You should chop wood, not just pose here!"

But years will pass, trends fade away,
Bearded hipsters will step aside, giving blues their day.
Only pictures will remain, axes held so tight,
And the forest still laughing, swaying in the night.

"Costumes, smirks, fashion’s fleeting show,
But the woods don’t care for fakes or a posed-up glow.
Only those who sweat and carve their way through
Can call themselves lumberjacks—now shave that beard, you fool!"

A lumberjack won’t peck a brother’s eye,
Their priorities lie elsewhere, so here’s my goodbye.
Censorship won’t let me say all I want to declare,
But honestly—you annoy me, and you look like a burly nightmare.