Пропал пилот,
Погибнув за идею,
Идею мира. Мира на земле.
Но понимал он, что затею
Осуществить нельзя в войне.
Сей мир добыть планете трудно,
Подавно одному ему.
И все же, верить в мир не нудно,
И он тянул свою струну.
И он писал. Он рисовал планеты,
И каждый будто жил вот там,
Средь звёзд, благословив кометы,
Он верил в холод в небесах.
И вроде бы, кусочек льда...
А сколько всё-таки в нем света!
На творчество благословя,
Летит, летит его комета...
А средь комет, живёт планета.
На ней писатель сам и жил...
Оставив розу и барашка,
С нее людей благословил.
Мечтал он видеть только детство,
Мечтал, что б каждый не взрослел,
И оставался сердцем чадом,
Душой святою не старел.
Он сам всю жизнь прожил ребенком,
Не при;нял взрослый пьедестал.
Простить, любить людей - не трудно,
Но сложно жить, мой друг, кем стал.
Памяти Антуану де Сент-Экзюпери
© Copyright: Александр Филингер, 2025
Свидетельство о публикации №125031405234
Свидетельство о публикации №125031405234
Рецензии