Чувство

Будь это чувство чем-то – оно было бы пустырем,
Было бы сорванной крышей, скверной погодой летом.
Это чувство умело бы только сжигать живьём,
Стало бы мне предателем, с взглядом пустым калекой.

Это чувство стало бы ненаступившим рассветом,
Затерянным в миллионах; утопшим в синьке.
А ведь его ждали, чтоб восхититься его «пируэтом»,
А ведь его звали, чтобы оставить на снимке.

Будь у него шкала – пробилась конечная цифра,
Будь у него хоть что-то – сожгло бы все до последней...
Этому чувству совсем ведь не пишут письма,
Хотят убежать, стереть ноги, исчезнуть бесследно.

Будь это чувство чем-то – оно бы стало часами,
Которые бродят, напоминая о чем-то противном.
Будь это чувство чем-то – оно стало б параличами,
Что мучают каждую ночь, покрывают все тело фирном.

Будь это чувство чем-то – было бы океаном,
Где места нет ничему, кроме едкой сажи.
Будь оно с чем-то, то с разрушенным в теле храмом,
Попытайся поговорить с ним – оно ничего не скажет.

Будь это чувство чем-то – оно бы стало окурками,
Что люди от боли скурили и кучу раз истоптали.
А если мёрзло вокруг – его б не согрели куртками;
Что в нем согревать? Оно как ледник неталый.

Будь это чувство кем-то – было бы близким в коме,
Вечным скитальцем, потерянным в поколении,
Солдатом, что видел кровавый ужас и ничего кроме,
Солдатом, лежащим к пеплу лицом, довольным забвением.

Было бы местностью, где не столкнешься с приветом,
Где ты забудешь задаться простым: «А скоро ли?».
Будь это чувство чем-то – было бы темным небом,
По которому мчатся куда-то лишь
черные вороны.

март 2024