Летит на землю, брошенный окурочек.
Летит, храня дыхание чьих-то губ.
Помады яркой унося рисуночек,
Где след оставил, пожелтевший зуб.
Ему лежать в сугробе белокаменном,
До самой яркой, солнечной весны.
И тлеть во мгле, сердечком дымопламенным.
И видеть краткой молодости, сны.
Когда он был, в обойме тугостянутой,
Таких же статных, молодых бойцов.
И шанса ждал, когда рукой протянутой,
Его зажгут, гася желания зов.
И прогорит он, продымя мгновения,
И даст возможность мысли подсобрать.
Почти до сердца, до души, до тления.
Всего за миг, а там окурочком лежать.
А жизни наши, как такие же окурочки,
Дымком пахнут, и в памяти сугроб.
Лишь захмелел, судьбой налитой рюмочкой,
И пепел ветер, дуновением соскреб...
Окурочек
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031401592
Свидетельство о публикации №125031401592
Рецензии