Погибший в восемнадцать лет

Он так играл на мандолине
И обнимал гитары стан!
Село родное на картине
С любовью бережно писал.
Учился на пятёрки только,
О небе грезил с детских лет.
Красивый, скромный, умный, стойкий...
Военный вытащил билет.

Едва окончив десять классов,
Ушёл с врагами воевать.
Остались дома сестры, мама
В селе родном солдата ждать.
На лесосплаве его тятя
Трудился, горя там хлебнув.
Сын не успел с ним попрощаться.
Ушёл, повесткою взмахнув.

И девочка-подросток, плача,
Мольберты трогала рукой:
"Пусть будет рядышком удача!
Будь жив-здоров, братишка мой!
Не знаю я, куда умчали
Тебя военные пути..."
А дождь октябрьский шёл в печали,
Роняя слезы с высоты.

Тянулись дни, влачились ночи.
То солнце, то луна в окно...
Рыдала мать, а с нею дочки:
"Письмо от сына лишь одно,
И то написано давненько,
А больше нет о нем вестей!"
Соседи в той же деревеньке
Рыдали над бедой своей...

А девочка-подросток снова
Молилась тихо, как во сне,
Звала: "Братишка, милый, родный!
Соскучились мы по тебе!
Домой ты возвращайся, братик,
Иль напиши хоть письмецо!
Ну, не молчи ты, хватит, хватит,
В морщинах мамино лицо!"

Ещё три года протянулись,
Не плакала старушка-мать.
В себя ушла она, замкнулась,
Но продолжала сына ждать.
Сказал ей раз односельчанин,
Что сын её в бою упал.
А мать тихонько отвечала:
"Ты видел мёртвым? Не видал!"

Промчалось лет с тех пор немало.
И нет бабули дорогой.
Но помню, как она шептала:
"Братишка, братик мой родной".
Был дождь, октябрь, год сорок третий,
И он погиб тогда в бою...
Я верю, что сестру он встретил
И вмиг узнал её в раю.

Я ежегодно в День Победы
Несу по площади портрет-
На нем мальчишечка безусый,
Погибший в восемнадцать лет!