Ходишь потерянный между кустами вишни,
Спиленной здесь под корень, едва дыша.
Милый мой, истерзанный Нежный Нижний,
Город забора, бульдозера и ковша.
Где мы тут грелись рассветами и котами,
Убегая в зелень твоих дворов...
Город уходит. Останется только память.
И для неё всегда не хватает слов.
Хлам за задворках шумных весенних будней,
Домики, устоявшие вопреки.
Городские бродяги. Скелеты судеб.
Остовы жизней. Неудобные старики.
13.03.2025
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2025
Свидетельство о публикации №125031305741
Свидетельство о публикации №125031305741
Рецензии