Минуло с той поры немало лет,
Но незабвенный смысл высоких строчек,
Не раз уж облетел весь белый свет
Про наш страдальный синенький платочек.
В суровом сорок третьем мой отец
В госпиталях, бывало брал гитару,
И пел, как защищал простой боец,
В смертельной схватке русскую державу.
Ну а потом мотив подхвачен был
Серёжкой, внуком, в годы перестройки.
И внук познал, что значит слово "Тыл",
И что такое - быть предельно стойким.
* * *
С годами стал похожим на отца:
Походка, взгляд и рассужденье.
И даже чёрточки родимого лица,
Как будто бы с его благословенья.
И вот теперь, на перепутье лет,
Так хочется тебя обнять отец,
Спросить совета.
Но тучи заслоняют белый свет,
А я всё жду и не дождусь ответа.
...Мне не вернуть отца издалека,
Но он оставил мне в наследство больше.
Плывут над миром грозовые облака
И от утраты этой сердцу горше.
Минуло с той поры...
© Copyright: Александр Грунский, 2025
Свидетельство о публикации №125031304142
Свидетельство о публикации №125031304142
Рецензии