Городу

- Вот странно, об Азове нет стихов
написанных тобой, спросил приятель…


***


Азов.. А что о нем, мой друг, писать?
Его ходить, лелеять, да и думать…
Ему бы нас слегка пообтесать:
он мыслит нас. Ему лишь дунуть

и всё взлетит, что тополиный пух,
забившись в глотку, уши и штаны.
Азов – сосредоточие шпаны,
умов, движенья, прочих расслабух.

Азов – мой город, справный и исправный.
Он - фраер, за которым тыща лет.
Здесь каждой женщины писать портрет
не только в день Крещенья, но и в банный.

Здесь шорохи, живущие внутри.
Сто тысяч криков. Здесь стоит и строит
себя с натугой город. Матом крОет,
а если не тебя – то нос утри.

Азов… А что о нем, мой друг, писать?
Он – прадед, кум и сват, что в огороде
всё ищет смысл в немыслимой природе,
когда на грядках тишь и благодать.

А что Азов? Зайду в музей и сникну,
и не закрою глупый этот рот,
пока в затею амфоры не вникну:
так в толщу почвы проникает крот.

Там пестики с утра. Грядет КАМАЗ,
но в ступках кофе ждет своих соседей.
Азов тихонько познает всех нас.
Всех: казачат, бомжей и леди.

В Азове ноне благодать, покой,
народ становится темнее и плотнее.
Глаза Петра поверх голов иглой:
и скульптору, наверняка, виднее…

Ну что Азов? Здесь кровь моя и риск,
здесь обелиск, что вечно буду строить.
Не землекоп. Но будто бы андроид,
что наступает на мышиный писк.

Наутро, если есть еще заря,
пойду на Дон и окунусь до дна,
скребя илюгу в днище словаря.
Услышу звук Орды и табуна…

Пройдусь по  улице: - Привет! Привет!
- Ну как дела? В асфальт глаза зарою.
- Ты строишь город наш?
Я - молча строю.
Я сам себе сенат и горсовет.