Слепой художник...

Слепой  художник,  жизнь достигла края,
В простор  небес  вела  его  стезя.
Палитрой  сердца  -  душой  подобной  раю,
Писал  картину:  « Мать  распятого Христа».

Ни край обрыва,  ни  поток  угрюмый,
Не  в  силах  творчества порвать живую  нить,
Сама  Мария   для  него  натурой,
На  лоне неба  продолжала  быть....

Был  увлечён  старик  работой  дивной,
И  в  небе краски стали ярко жить.
А он молился  по детски, так  наивно:
- Не   уходи, прошу, не торопись....

Она  живая,  пречистая  во  веки,
В  спасенье мира  родившая  Христа,
Роняла  слёзы о гибнущей   планете,
Святая  Дева, не знавшая  греха.

Любовь  небес  во всём  её  величие,
Всю  землю грешную  способна  осенить.
А  он  улавливал  в  её  лице   черты и блики,
И  с хором  ангелов  душа  стремилась  ввысь ...

Не мог  он знать, что  день  на ночь  сменился,
Сроднились  с  небом  его  душа и кисть.
А  он  молился,  плакал и молился:
-  Не  уходи родимая, вернись....