ни покоя, ни воли

О прошлом не хочется. Столько писал,
что вряд ли добавлю сегодня
ещё что-нибудь про базар и вокзал.
Газета, паскуда и сводня,
довольна - опять в ней статей до хрена,
откроешь - и передовица.
Читаешь, а там всё война да война.
Хоть вешаться, хоть удавиться,
смотреть, как на фото горят города,
и думать - а твой ли, не твой ли?
А счастье... Наверно, умчалось туда,
где нет ни покоя, ни воли.

***

Продолжение следует, и сериал
бесконечен, хотя и количество серий
ограничено жизнью. Кто лучше сыграл,
у кого персонаж, неприглядный и серый,
получился неплохо, но всё же - не то,
что хотелось - таланта, видать, не хватило.
И кочует по сериям инкогнитО,
разбавляя бессмыслицу рюмкой этила.

***

Вертится всё-таки шарик земной,
вертится, что с ним случится?
Что ж ты, душа моя, споришь со мной,
виршей написанных чтица.
Кто там ещё? Их по пальцам бы счесть,
пальцев достаточно, знаю.
Что там читать - незавидная честь,
истина - вещь записная.
Пишем, а шарик скрипит и скрипит,
дела всего-то - вращаться...
Слово, за ним - неразбавленный спирт,
много ли надо для счастья.