Ночь, когда словно не кончилось лето.
И не об осени пишут поэты.
Падают груши с гибких ветвей.
Оды свои не поет соловей.
Я прикасаюсь, ничуть не грубя.
Снова, как мальчик, смотрю на тебя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.