Эти 87 дней были не так уж и плохи.
Хватило, чтобы раствориться в ней, как сахар в дешевом кофе.
Подсвеченный коридор без людей, только мои тихие вздохи.
Кусаешь губы, ставишь на «play», стихи — Евгений Алехин.
Следов колея уже размыта дождем практически.
Я не оборачиваюсь, уходя, и ты меня тоже вычеркни.
Так грубо пером по бумаге ведя, делая дыры словами в личности,
И ты останешься на «стихи.ру» у меня в разделе «лирический».
Квартал пахнет азотом, пахнет апрелем снежным.
Сок и несколько шотов, на полке портреты: Ленин и Брежнев.
Последний рубеж, казалось бы, вот он — ты находишься где-то между
Между твоим свободным полетом и тем, как все было прежде.
87 день
© Copyright: Перелётная Марта, 2025
Свидетельство о публикации №125031207133
Свидетельство о публикации №125031207133
Рецензии