Близится август...
Снова на небе,
Как птицы,
Ветра запоют,
И покажется мне,
Что и не было зноя,
Что был август всегда,
Что от века стоял,
Перезрелый и пряный,
В яблочном духе,
В полынном дурмане,
Как в наряде узорном
Перед расстрельной командой,
Август...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.