Нас, отбеленных, белыми не назовут,
Но бела на тебе фата,
Над которой, склонившись, прощения ждут,
На победу надеясь всегда.
И не каждый наш предок кровей голубых,
А все вены твои – топаз.
Мы в них – пульс, когда летом под звон выходных
Брассом мчим, словно дети резвясь.
Правду бременем алым проносим одни –
Вопреки станет крепче ладонь.
Оттого на лице твоём в ясные дни
Загорается Вечный огонь.
24 января 2025
Про Россию
© Copyright: Марта Вербицкая, 2025
Свидетельство о публикации №125031206382
Свидетельство о публикации №125031206382
Рецензии