Мой город — моё солнце,
Но тают восковые крылья.
И не прекрасен вид в оконце,
Но в сердце забивает клинья.
Пульс доходит до нуля —
Как крокодил в анабиозе.
И я здесь задаюсь вопросом:
Что тут важнее для меня?
Что я родился тут?.. Ведь странно —
Тут было много что поганно.
Когда я жил тут — я мечтал,
Что я сорвусь отсюда сам.
Что тут родные мои, может?..
Но память сразу знать дало:
Здесь всё хорошее, что было,
С родными вряд ли связано.
И думал, мыслил — в чём секрет?
Шагал, потрескивая льдину.
И счастье в чём тут, для меня?..
Я так и не нашёл причину.
Провинция
© Copyright: Руслан Хайруллин, 2025
Свидетельство о публикации №125031206247
Свидетельство о публикации №125031206247
Рецензии