тир

Мазком кисти широкой по белой куртке,

вздутой, как опушинка, —

коричневый слой волос, не лишённый шика;

 
чёрные джинсы, скрепляющие округло

то, что не взято лифчиком,

что железно притягивает их взгляды, будто,

будто там намагничено,

 
оно свернуло в ТЦ на Толстого. Теперь представь —

это не стихотворение имярека,

это жизнь, действительность. Это явь

с историей человека.

 
Она покупает косметику, ибо та,

косметика, светит и освежает.

Это её привилегированная обязанность — красота.

И она ветшает.

 
Телефон завибрировал не тоской,

уведомлением — кто-то пишет;

она тепло ласканёт экран человеческой, да, рукой,

в сообщениях ища пищу

 
для скучающего внимания, то — она,

подруга, ковыряет что-то про отношения..

Торговый центр. Стеклянные двери. Сквозит весна.

И, снова рискуя стать движущейся мишенью,

 
её тело, ступающее легко, от ноги в плечо,

проследует траекторией до квартиры.


Взгляды магнитит опять,

двадцать пять, ещё.

 
Десятое вроде марта. И вся — как в тире.
 

11-12 марта 2025 г.