Вокруг поля бескрайние, широкие,
И линий бесконечные ряды,
Границею багряной расчленённые,
И в белом полотне закреплены.
Тащил его в руках через просторы
От линии до линии без сил,
За мною оставляя что-то тёмное,
Казалось, часть себя он уронил.
Поник он вновь, и стало ему хуже,
Шептал то, что не мог я разобрать.
В моих руках лежал он всё послушней,
Как будто и мечтал так умирать.
И как бы не хотелось драться с правдой,
Но он исчез, растаяв как мираж.
Я рассказал вам подлинную данность
О том, как исписал свой карандаш.( 202? )
И так его не стало
© Copyright: Владимир Грушенков, 2025
Свидетельство о публикации №125031107825
Свидетельство о публикации №125031107825
Рецензии