Мы встретились странно, без смысла, без цели,
Как тени, что бродят на стыке дождей.
Случайные встречи, в которых пьянели,
Дарили нам холод и пламя страстей.
А были то чувства? Иль лёгкая тайна?
Без слов, без признаний — лишь шёпот во тьме.
Но время, как скульптор, жестоко и странно
Вмиг стерло нас в пыль, разметало во мгле.
И я ухожу. В эротической сказке
Растаю, как тень за границами строк.
Ты не был достоин ни губ, ни той ласки,
Живёшь не один, но в душе — одинок.
Не будет ни писем, ни робких намёков,
Ни взглядов случайных в толпе городской.
Я — ветер, гроза! И в порывах жестоких
Не трону тебя ни слезой, ни тоской.
Так странно, так тихо сгорают романы,
Где пламя огня гаснет в слабенький свет.
Не важно, что было тогда между нами,
Ведь нас с этих пор для друг друга уж нет.
Прощай. Навсегда
© Copyright: Эмили Миллс, 2025
Свидетельство о публикации №125031100622
Свидетельство о публикации №125031100622
Рецензии
Драматично. Красивый стих. Интересные образы. Люди часто сами скульпторы того, что имеют. Не понравилось слепленное или надоело - можно выбросить, закопать, разбить.
Анна Палм 11.03.2025 12:00 • Заявить о нарушении
Анна Палм 11.03.2025 12:00 • Заявить о нарушении
