Скриптор. Эпилог

Ветер стих. Петля, что душила годы,
Раскрылась вдруг не петлей, но кольцом.
В скриптории нет статуй. Там — зеркала.
Осколки в раме, что бьются в такт шагам.
Я крикнул: "Сэм!" — и эхо принесло
Мой голос назад запылённым, рваным.
Я подошёл к нему — к статуе.
Он сидел на коленях, запрокинув голову,
Глаза закатились, губы безмолвно раскрыты.
Трещина меж бровей, как путь на карте,
Вела вглубь, где пульс когда-то стучал.
Я пальцем коснулся — и стал частью пары,
Что время чертит, но не смог разгадать.
Вселенная качнулась. Я теряю равновесие,
Но не падаю на пол — я лечу в пустоту.
Мир переворачивается, зрение темнеет.
Когда я моргаю, я уже стою у ямы,
Лопата в руке.
Лопата? Да я же её не бросал!
Она в моей руке. А яма — под ногой.
"Кого ты зарыл?!" — спросил я, дрожа,
Но отражение молча показало на грудь —
Там рана чернела сухой темнотой.
Ветер ворвался, разбив стеклянный щит.
Теперь я видел: поле пусто. Нет никого.
Нет могил. Нет скриптора. Нет зеркал.
Только я и лопата. И вечный вопрос:
Кто из нас двоих первый начал копать?
Я шагнул назад. Тень под ногами вытянулась.
Она двинулась неестественно, против света.
Пальцы её сомкнулись на моей лодыжке.
Я закричал — но уже падал.
Падал вглубь. В темноту. В забытые тоннели.
В место, откуда нет пути назад.

08.03.2025