Стих, написанный этой ночью

Стиха громада копится вовне.
Собравшись в тучу, ищет скорый выход,
И лишь тогда является ко мне,
Желая разорвать на сто частей
Моей души пустой параллелепипед.

Стих ищет выход из небытия.
Родившись в мире тонких соответствий,
Змеёю заползает он в меня,
И душит до тех пор, покуда я
Не оформляю лик его телесный.

Лист, как икона, под моим пером
В себя вбирает краски и оттенки;
И душу мою, вывернув крестом,
Опять швыряет мыслями об стол,
А дух оглохший ползает у стенки.

Ещё бы вам смеяться надо мной!
Я извергаю буквосочетания,
Когда гроза в коробке черепной
Сминает мозг, кидается листвой,
Выстраивая остов мирозданья.

И сам я в этом здании пустом
Шарахаюсь слепым его пророком.
"Куда, Создатель, дальше побредём?" -
Спрошает Тень сомненья за рулём,
Подбадривая фарами у окон.

Приходит стих, наводит беспредел,
Развенчивая всякую науку;
А здесь поэт не весел и не смел,
Дел натворив, хватается за мел,
Обводит им затравленную руку.

Его никто, конечно, не спросясь,
Принудит ночь менять на улей строчек -
Жужжащий рой (а это только часть
Всего того, что следует украсть)
Ум воспалённый рвёт. И кровоточат

Поникший дух, ослабшая душа,
Вползают в день разбитыми полками;
Война идёт, не видно ей конца.
Ждёт маршал мой посыльных из дворца,
Глаза смежая с первыми лучами.

Ночь - поле боя для великих битв.
Зло борется с добром, душа с пороком.
Во мне ж звучит настойчиво мотив,
И оттого я тих и молчалив,
Раз верую, что он ниспослан Богом.