Я мог писать без капли фальши
О том, как боль сжимала грудь,
Как одиночество все дальше
Вело меня куда-нибудь.
Но смысла в этом было мало,
Слова — лишь призрачный поток,
А жизнь неведомо сметала
Меня все дальше за порог.
Я мог бы вновь взахлёб писать
О том, как сердце рвёт разлука,
Как холод давит, как сковать
Меня пыталась скука-мука.
Но буквы — призрачный костёр,
Горят, но не дают мне света.
А жизнь, как бешеный мотор,
Несётся в сумрак без ответа.
Я мог бы вылить боль на строки,
Как запоздалый смертный крик,
Но поезд мчит, срывая сроки
И я,
уже - не мальчик, а
старик.
Я мог писать без капли фальши...
© Copyright: Лидн Скалин, 2025
Свидетельство о публикации №125031103587
Свидетельство о публикации №125031103587
Рецензии