На кресле, у камина
Сидел-курил поэт.
Не лезет писанина,
Изданий новых нет.
Печатная машинка,
Стоявшая в углу,
Вдруг сбросила пылинки
И в яростном пылу,
Сама затрепещала,
Печатая рассказ,
И бег опережала
Его пытливых глаз,
В котором миссис Китти,
Ключом открыла дом,
Где на неё грабитель
Накинулся с ножом.
Вся сцена в той картине,
Проносится как миг,
И вот на мокрой глине,
Она среди гвоздик.
Ещё б сюда перчинки,
Но тело просит спать.
Он лёг под стук машинки,
Продолжившей печать.
А утром встрепенулся,
Услышав вой сирен,
Немедленно обулся,
Застыв, как манекен.
"Откуда эта глина?
Ведь я не выходил,
На кресле у камина
Вчера всю ночь курил."
Постукивая веткой,
В окне сюжет возник -
Убитая соседка
Лежит среди гвоздик.
Последняя страница
Открыла взор глазам,
На ней - её убийца,
Точь-в-точности он сам.
11.03.DD.25
Печатная машинка
© Copyright: Демьян Демьянов, 2025
Свидетельство о публикации №125031103364
Свидетельство о публикации №125031103364
Рецензии