Моя ль весна?

Порою думаешь, а был я или нет?
И я ли, этот маленький мальчишка?
Что преподносит память в кадрах лет,
В знакомых, полосатеньких штанишках.

И вроде рядом мама и отец.
Но будто, это было не со мною.
Как это сделал, наших жизней чтец,
И все связал единою струною?

И карточки в странички разложил,
Прошив их свет, иглой воспоминаний.
Но я ль, скажите, ту весну прожил?
Весну надежд и сказочных мечтаний.

Мне скажет мама: «Это ты сынок,
Все это время, я дышала рядом.
И взгляд отца, тебе с небес помог,
Обнял за плечи чистоты зарядом».

Прижму к себе, ее руки тепло,
Прощение попрошу за все сомнения.
Всмотрюсь назад, через души стекло.
Где нет пред мамой кривд и искажений.

И пробегаю там по полю босиком,
К своим подружкам, молодым березкам.
Я будто с ними, до сих пор знаком,
И прикасаюсь к нежным их сережкам.

Дышу я с жадностью, не надышусь весной,
И тем рассветом, что уж больше не погладит.
Я был  с ним там, и он настолько мой,
И тех морщинок, память не изгладит.

Я понимаю, что мгновения не вернуть.
Но их странички, все же в памяти листаю.
И гложет сердце, вновь сомнений путь,
Свою ль весну, я все-таки вдыхаю?..