А поэты уходят так рано,
Оставляя несказанность мыслей,
Обрастая зелёным бурьяном,
Теряются в поисках смысла.
А поэты срываются с окон
Или просто летят над Невою.
А поэты встречают пророков,
Пока корчатся под меф#дроном.
А поэты кромсают запястья,
Ржавым лезвием от "рапиры"
Но как факт - не дожив до признанья
Разлагаются в съемных квартирах.
И наверно я бы мог как они
Пить, курить и ширяться по барам,
Посвящать проституткам стихи
Только вот я воспитан был мамой.
Я словами рисую закаты,
Словно краской на холсте жизни
Мои строки надеждой объяты
И пропитаны терпкой вишней.
Да, наверное я не поэт,
Раз транслирую в строках иное,
Можешь дальше листать свою ленту,
Пока я задеваю живое.
Крис Лисов
Поэты уходят рано
© Copyright: Крис Лисов, 2025
Свидетельство о публикации №125031006236
Свидетельство о публикации №125031006236
Рецензии