Художник будущего века

То и дело попадая в пробки,
 наш троллейбус хмуро месит грязь.
 Люди в нем, как бусины в коробке,
 меж собой утратившие связь.
 
Гомонят, толкаются, икают,
 и в провал вечерней черноты,
 как вода сквозь пальцы вытекают
 их улыбки, судьбы и черты.

 Может это туч нависших бремя,
 слезы серафимов по стеклу...
 Поневоле ощущаешь время,
 точно в сердце острую иглу.


 Время зримо, царственно, огромно,
 встало рядом, дышит глубоко.
 Время пьет нас медленно и томно,
 словно олененок молоко.


 Размывает ветхие границы
меж людьми и новых - не ведет.
На прозрачно-розовые лица
тени синеватые кладет.
И на свитки летописей звездных,
 прочные и грозные, как сталь,
 день и ночь заносит скрупулезно
каждую ничтожную деталь.


 В запахах озона и укропа,
 вглядываясь в дождь и темень,я
 нынче что-то вроде перископа
 вечности, смотрящей сквозь меня.
 И пока, покуривая "Винстон",
 тощий парень гонит лошадей,
 мне видны сиротство и единство,
 и смешное мужество людей.


 Злые рты, неколотые руки,
незамысловатый крой одежд,
 и следы усталости и скуки,
 и печать обманутых надежд -
 в тесноте убогого салона,
 на краю бетонного моста,
 в глубине божественного лона,
 в уголке великого холста...


 Время все измерит и рассудит,
 каждый взгляд и каждый поворот.
 Что ж, оно меня не позабудет,
 нет, оно меня не обойдет,
 что недолговечней человека?!
 Истлевают даже образа,
 но художник будущего века,
 станет рисовать мои глаза