Я не мастер метать бисер, из кармана табачной крошкой затянусь под густую мысль, да по крышам серою кошкой... Загудят провода током... Загремят дождевые сливы... О тебе громыхнут грозы... О тебе зацветут оливы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.