крикливая птица

Утром, когда заполошенный март
ветками тычется в окна спросонья,
куришь у форточки, вял и помят,
снова не выспался в этом сезоне.
Что ж, не впервой выдыхается дым
в мартовский воздух, его разбавляя.
Милая, где ты? Пойдём, посидим,
невдалеке от собачьего лая -
брешут и брешут, попробуй, уйми.
Что им привиделось, псам неуёмным?
Видимо, были когда-то людьми,
может быть, ищут своих по районам
нашего города? Если бы так...
Ищут чужих, чтоб снова сцепиться.
За или против? Подбросим пятак?
Вот и сорока, крикливая птица,
тоже проснулась, по крыше бочком
к нам приближается - стащит ли что-то?
Милая, ты размышляешь о ком?
Мартовской кровью исходит аорта,
сердце трепещет, как ветвь на ветру.
Надо бы нам успокоиться как-то.
Дай, поцелую и слёзы утру,
время-то есть, далеко до заката.
Ты обо мне? Обо мне? Ну и ну...
Я же с тобой, дорогая, не надо.
Выдохну, мартовский воздух втяну
с привкусом едким табачного яда.