Мысли болтаются, бедные странницы,
Вьются кругами, словно изгнанницы.
Тяжко.
Сон обнулился в собственном сне.
Воин без шашки летит на коне.
Пусто.
Мечется память мышью испуганной,
Ложе Прокруста занято слугами
Боли.
В жизни вне плана - студеный прибой.
Мысли безвольно бегут чередой
Странной.
... А на столе средь десятков свечей,
Кем-то зажженных,
Череп горит, как нигредо ночей
Дваждырожденных...
Мысли
© Copyright: Сергей Юлайдиш, 2025
Свидетельство о публикации №125030906798
Свидетельство о публикации №125030906798
Рецензии
