Уборка

У всякой вещи место есть,
А вот жена другого мнения.
Ей в тумбочку мою залезть,
Ума хватает и терпения.

Потом ищи-свищи очки:
Она куда-то их прибрала.
Ищу с утра свои ключи,
В карманах и под одеялом.

В кладовке инструмент лежал,
Чтоб не искать его повсюду.
Теперь бесследно он пропал,
Зато там сложена посуда.

"Поставь на место! Положи!" -
Порой кричу я ей вдогонку.
Она же мыть полы спешит.
Мне проще говорить с ребёнком.

И так живём из года в год,
Уборка ей - мне наказание.
Смотрю - опять, гребёт, метёт,
Теряю волю и сознание.

Мой дом как будто лабиринт,
А я искатель клада вечный.
"Порезался! Мне нужен бинт!"
"На кухне поищи. У печки."

Я жить так больше не могу!
Уборки эти надоели!
Возьму из дома убегу!
Не видеть чтобы швабру в деле.

Да ладно, что там говорить,
Порядок - дело наживное.
Полы помыть - ни гвоздь забить,
Уборка - дело непростое.

В конце концов ключи найдутся,
Очки найдутся и отвёртка.
Не буду на жену я дуться,
Займусь-ка лучше сам уборкой.