У меня восьмое марта.
Снег растаял под окном.
А червонной масти карта
Оказалась вдруг крестом.
И на грудь ведь не наденешь,
И в народ не понесёшь.
Счастье – веришь иль не веришь –
Затаившаяся дрожь.
И мерцает воздух чистый,
Преломляется в лучах.
Иглы сосен, как монисто,
Еле слышно, но звучат…
Весна
© Copyright: Майя Короткова, 2025
Свидетельство о публикации №125030903761
Свидетельство о публикации №125030903761
Рецензии