Боль

Вам всем праздник,
А у ней стынет кровь,
Вам всем песни,
А она на коленях стоит.
Слёз она больше не чует
И губами едва шевелит.

И едва произносит молитву
И себя безустанно винит.
Что сберечь не смогла, не сумела
Жизнь того кому эту жизнь и дала.
И прощения не даст уж себе никогда,
Болью станут её берега.

И теперь, занимаясь чужими делами,
В фотокарточку взгляд опустя;,
Слабо что понимая,
Вновь судить будет только себя,
Проклиная судьбу роковую
И грешную душу себе теребя.

Доживать будет прошлым,
Крепясь, вспоминая былые года.
Как легко и беспечно, прозаично
И казалось, что вечно
Будет так как хотела она.
Но теперь лишь вопрос - почему это я.

Не смогла, не достойна, плохая,
Головою стыдливо махая,
Сотни раз к земле припадая,
Задыхаясь, разум свой омрачая,
Во весь голос, неслыша кричать.
Почему не смогла, почему я плохая.

Эта боль её будет съедать,
День и ночь себя обвиняя,
В пропасть сущность свою бросая,
Чтоб в толпе быть такой же толпой,
Что б ничего, никому не объяснять,
Будет просто тихонечко существовать.

8.03.2025