Неправильный стих

Я рисую буковки в блокноте,
Иногда спокойствие, иногда - цейтнот,
Блестят они в белом болоте,
Полны духа и полны острот.

Идут буквы строем ровным
Звук и ритм, стопы, рифма,
Ведь я могу быть им покорным,
Стих и мысль - слабость, сила.

Но в буквенном ряду случилась диверсия!
Они разбежались по блокноту моему,
Что за глупый образ тут? К чему инверсия?
Лист бумаги стал ещё белее, спасибо белому стиху!

Мне подконтролен страшный беспорядок,
Видна слов хаотических истина,
От двух первых строф стиха я впал в осадок,
Это ж белым по белому написано!

Но читать подобный монохром,
Способен далеко не каждый!
А вот разлюбите вы своим глазком,
Тысячу стихотворений великих и влажных!

Зачем ж вы подгоняете всё под идеал?
Поэзия - не математика, а душа творца,
Она прекрасна, кто б её не показал,
Ведь это - творчество, а не деятельность физлица. 

Когда забудете вы литературу, как науку,
Будете читать сердцем, мозгом, а не глазом,
Искренне, с уважением, пожму вам руку,
И буду петь вам раз за разом.

Мой стих неправильный и непонятный,
Как речь пьяного, чертовски невнятный!
- Этот болван рифмовку поменял?
- Представь себе! Я даже мысль потерял!

Вот я писал, писал, писал,
Терзал бумагу чернильным кинжалом,
Тут здравый нормальный голос мне воззвал :
«Кто же я такой, что так говорю? Вот, блин, колхозник моложавый!»

И буковки брильянтами снова заблестели,
Я выписываю их медленно, за рифмою следя,
И большими башмаками забиваю в теле,
Скандального неправильного самого себя.

Барабанит буква «Бэ» и её мне не унять,
Без особенного смысла обустроен барабан,
Просто когда правильно приходится писать,
Буква просит у меня кое-что нецензурное сказать…