Я пишу книгу, где нет сюжета -
Лишь вопросы, что вязнут, как мухи в смоле.
Каждая глава — это крик без ответа,
А последняя страница пуста, как земля в дали.
Вся красноречивость в беспамятстве тонет,
Слова превращаются в пыль на губах.
Моё сознание - поезд, что мчится в тоннель,
Где свет фонаря лишь рисует обман.
Я дарую вниманье моментам и тлену,
Их блеск затмевает рассветы и сны.
Но даже богатство - чернильная клякса,
Когда за окном - только город-скелет.
Какие упорные мысли! Они, как шторм,
Ломают мосты между "было" и "стало".
Я пытаюсь собрать их в ограненный кристалл,
Но они рассыпаются осколками в пальцах.
А книга всё пишется сама под рукой -
Без героев, без правды, без главного слова.
Её переплёт сжимает время в тиски,
И прочтут лишь ветра на рассвете печали.
Р. Падший - пустая страница
© Copyright: Роман Падший, 2025
Свидетельство о публикации №125030706745
Свидетельство о публикации №125030706745
Рецензии