Так ли будут страшны фантазии,
О конечностях переломленных?
Когда их источником станут,
Не извилины, а солома.
Не могу вложить то, что хотел бы нести,
В желтоватых белках от потерянной печени.
Через слезы и всхлипы не слышно "Прости!
Это малость не по человечески!"
Сводит челюсть от слова "люблю"?
Ну и черт с ним, я должен остаться.
Чтобы в случае краха запрыгнуть в петлю,
Из рук твоих, с рваными ранами на пальцах.
Как и мои, тоже рваные,
Словно обивка на койке в палате,
Царапающая спину.
Обреченный на вечное "не хватит",
Смотрю как проходят мимо,
Люди, высушенные до хрящей,
С которыми в диалог уже привычно,
Вхожу не я, а месиво веществ,
Якобы спасающие во мне личность.
Уходите, ваше время того не стоит.
Ни к чему разговоры, ни о чем вопросы.
Ведь такие, как я не желают покоя.
А значит, и любить не умеют вовсе.
По-человечески
© Copyright: Федя Желтоватый, 2025
Свидетельство о публикации №125030703033
Свидетельство о публикации №125030703033
Рецензии