К А. Б

В душе — бездонная печаль,
На губах — фальшивая вуаль.
Слёзы, как дождь, стучат в окно,
А сердце вновь разбито… всё равно.

Так много слов, что были мне святы,
Так много грёз, что пели мне когда-то.
Я верила, что всё всерьёз у нас,
Ведь вы шептали: «Ты мне снилась каждый раз».

Но вот беда… трагедия… разлом,
Письмо пришло — с холодным, мёртвым днём.
Не о любви… не о сердечной дрожи,
А о другой, что вам всего дороже.

Как так? Как я не разглядела тень?
Как в сердце вашем не нашлось мне дней?
И в ответ на этот горький слог
Я написала — без прикрас и строк.

Открыв всю душу, словно рану,
О боли… что не гаснет даже рано,
О тех глазах, что светят в тьму,
О том, что я вас всё равно люблю.

Я не виню её — пусть ваша дама
Вам дарит счастье, нежность, пламя.
Она с улыбкой рядом днём и ночью,
А я тону в безмолвной одиночке.

Я уважала ваш покой,
Я берегла ваш свет и зной.
Но, видно, смелости мне не хватило,
И сердце стынет — не любимо, не любило.

Теперь письмо лежит у вас —
Забытая душа в последний раз.
Оно, как я, — в пыли, во мраке,
Ждёт чуда в безнадёжной драке.

В любви признанье, хоть и запоздалое.