беречь

Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем
Не скажу про живых, а покойников мы бережём.

В.С. Высоцкий

***
Я когда-то умру, – спел поэт и, конечно же, умер.
Угадал он, – не сам, а с ножом в обнажённой душе.
Без него этот свет опустел и совсем обезумел,
Замерев на крутом вираже.

Нам казалось всегда, что талантами Русь бесконечна,
Да и сами как будто мы что-то немного могли,
Только больше никто в дверь уже не стучался конечно,
И Таганка давно без него на мели.

«Всем нам блага подай!», хрипотой он кричал и с надрывом,
А просил лишь того, чтобы близкие пали на гроб,
Он не смог долго жить в этом мире пропащем и лживом,
И ушёл, вещи сдав в театральный пустой гардероб.

Весь наш путь срезан датой ухода на небо,
Натуральным числом ограничено количество встреч,
Пусть идём по земле неуверенно, глупо и слепо,
Но давайте учиться друг друга при жизни беречь.