Как молоды мы были

Как будто из гостей, чуток подпитым,
идёшь домой, не помня, почему
причислили тебя друзья к пиитам,
хотя стихи тебе не по уму.
По мартовской дороге, шаг за шагом,
отбившийся от рифм, едва дыша,
оставив по ночлежкам и общагам
и стиль, и слог, и бег карандаша
на скомканных салфетках средь гулянок,
в тарелках меж окурков и еды...
Смешно сказать - поэзии посланник,
в кромешной тьме запутавший следы,
бегущий от себя, в себя не веря,
в таланте не признав крепостника,
куда стучишь? Опять ошибся дверью?
Ошибся крепко и наверняка?
Всё память - время снова манит в гости,
мальчишкой восходя на табурет,
читай стихи, лови пространство горстью -
родительской любовью обогрет.
"Как молоды мы были" снова слушай,
покуда март - знаток и корифей,
тебя представит ночью самой лучшей
из юных ведьм, а может быть, из фей.
Друзья стихов испросят - а давайте
прочтём великих, мы не ровня им.
Мутоновые шубки на кровати,
талантливая ода крепостным -
любимым и влюблённым... Помнишь это?
Скрывает слово мартовская тишь,
оброненное в детстве с табурета,
за дверью, у которой ты стоишь.