Двадцать первое. Ночь. Понедельник…
Так писала Ахматова встарь.
Завтра вторник, его подельник
Ненадолго займет календарь.
Ночь на день поменяли часы,
Как игрок подменяет туза.
И как люди - двуликие псы,
Светофоры меняют глаза.
Город выжат, как губка в лужу,
Заблудился в рваном плаще.
Понедельник — плохой и ненужный
Догорел, как окурок, в руке.
Завтра вторник. Он тот же самый,
С тем же мутным дождем с утра.
В этом мире немного странном
Только ночь настоящей была.
Двадцать первое
© Copyright: Евгений Климшин, 2025
Свидетельство о публикации №125030700120
Свидетельство о публикации №125030700120
Рецензии