Литературная муза

Смуглое небо, кровавый закат.
Мысли мои всё текли попрокат.
Летают страницы, блокноты в ведро.
И ручки исписаны, и в целом не то.

Всю ночь просидел за столом у балкона.
И вот, за окном увидав почтальона,
Я понял, что утро уже на часах,
А строфы мои, как бельмо на глазах.

Под пение птиц я покинул квартиру,
Спустился на лифте, приближаясь к кумиру.
К тому человеку, что способен на всё.
Чьи замечания ценнее всего.

Держа свой путь по дороге из камня.
Я думал, как рассказать порекламней.
Ведь сюжеты плохи, а строки сухи,
Хоть вы и млите, что они неплохи.

Все мои мысли о вас, наяву и во сне.
Хочу быть с наставницей своей наравне.
Но такого мне и в жизнь не достичь.
Ведь надо теорию как-то постичь.

Но и без практики совсем никуда.
Строки без опыта - белиберда.
Вы мне всегда говорите одно:
"Всё ещё будет, не мудрено".

Ваша улыбка мне поощряет.
Когда ее вижу, она ободряет.
Голос у вас, так отчётлив и звучен.
Тембр и сила в нем неразлу;чен.

Когда вы в раздумьях, кусаете губу.
И мне кажется, что я сейчас огребу.
Но я даже это в вас обожаю.
Вы критикуете, а я понимаю.

И так, вот каков он - кумир,
Для которой поэзия - целый мир.
Наставница моя - цель и предел,
Вершина любых строфических дел.

Зайдя в кафе, я присел.
Заказал кофейку и тихонько запел.
Посмотрел на часы, а следом во двор.
Ожидая, когда же придет мой приор.