Испанский март - ещё зима,
молчат отели и дома,
приезжих мало, что весьма
типично в это время года, -
ударил в колокол звонарь,
протяжный звук плывёт, как встарь,
и солнца мутного фонарь
узлом свисает с небосвода.
Туман осел и стал седым,
он так похож на ватный дым,
который курит дух воды,
лежащий с трубкой там, на пляже, -
быть может, это сам Нептун,
лишенный трёх февральских лун,
достал трезубый свой гарпун
и строит план, как всех накажет?
Ах, эти чёртовы три дня,
про них всё чаще думал я,
о них разбилась бы Земля,
пока весь мир лежал в постели -
лежал и видел страшный сон,
как злая нечисть входит в дом,
казалось, что продлится он
от силы две - ну, три недели!
Мир и сейчас, похоже, спит,
и только колокол звонит
о том, что разум был убит,
нашествием тупого сброда.
И я, как будто в янтаре,
застыну на чужой земле -
пускай весна приснится мне,
раз нет её уже три года.
Три дня
© Copyright: Демид Сагаро, 2025
Свидетельство о публикации №125030606468
Свидетельство о публикации №125030606468
Рецензии