Я 2 часть

"Ты не от мира сего", сынок,намотай на ус,
И сколько было всего,но жизнь показала,что я не трус,
Я кажусь супер сильным,но не защищю свою семью,
Мне было за многое очень стыдно,но в моём шкафу скелеты находили в этом плюс.

Я разочаровался в людях,а также в себе.
Изначально все со мной дружат,а потом,,Саша уйди,это секрет".
И вот сижу на двух стульях между выбором:
Простить или нет,
Нужно компенсировать!
Вето сказала,стерпеть.
Ведь каждый говорил "ты идеал и приятный в общении,
Спасибо,что наладил дела и помог мне с окружением".
Каждый благодарил и умолял,чтоб на сей раз простил без агрессии,
А я их прощал,ведь боялся вернуться туда,
Когда был в жуткой депрессии.
Год двадцать второй.
Я изгой,немой,готовый был пуститься на дно,
Дома в каморке проводил все 48 часов,
Одинок,не отвечал никому на звонок.
Я никто и ничто - был мой мативирущий слог,
Но какой был итог?
Спас меня отец и в песне "Депрессница"
Я описал своё детство,
А здесь я в стихах пишу,ведь не знаю куда деться,
Тогда исчез,но
Сейчас обязан от себя это предостеречь,
Чтоб опять на дно мне лечь,
И я как наказан терплю,
Чтобы был хоть какой-нибудь друг,
И нет той, которой скажет,
"Саша,тебя я люблю"
Может потому,
Что я губка навечно?

Никому ненужный,жалкий рэпер трушный,
По прежнему,как в прошлом нет прослушиваний,ноль настоящих слушателей,
Будущий лучший,но живу,как самый худший,
В надежде,что стану успешным
В жанре умершем.
Пишу сопли о социальных вопросах
Местами через чур раздуваю из мухи слона,
Сгущаю цвета,возвожу всё в квадрат,
Общаюсь с костлявой - назвали суецидальный подростком.
И я перестал писать в стол,
Но начал ссать,что
Санным обоссать мои соплявые текста,
Стало,как два пальца об асфальт,
А иначе я всё представлял,
Стоп,никто не сказал про концовку из трека двадцатого,
Всем нассать,
Сто попыток пришлось записать,
Сто синих чернил ушло,чтоб в тетрадь написать,
Сто сил,чтоб создать сингл,но всё равно вышла дресня,
Я стал агрессивным и поменял стиль,
Но все равно не попадаю в бит и с дикцией только в дет сад.

Засыпаю под Окси,просыпаюсь под Маршала.
С утра ору, Господи, какой ужасный год ,Машала.
Я опасаюсь своих строк,они спасают мозг от неразберихи слов верховного маршала,
"Ты пожалеешь о всём,
Что ты лихо пишешь в стихах о правительстве, Саша".
С вещами на выход или смягчай свои колкие рифмы,
Строки с критикой в мусорку выкини,
Ты годами не велик,чтоб так дискутировать о политике.
Будь тихим,чтобы не сели в бутырку родители,
Не говори про Россию,мир такой дивный,
Пиши другую лирику,
Сделай перекур и ступай на хип-хоп ру.,
Но чего я там не видел?
Я видел всё:от рождения до смерти,
И бомжей,и алкашей, вечно пристающие к детям,
И достающие ножи,"большие дяди" с пистолетом,
Неужели ты реально веришь во всё это?
И да,сейчас жизнь под запретом,
Цензуры М*зулиной везде
Держись,и ищи себе новое место,
Здесь каждый второй является иностранным агентом,
Тут нет права слово,и я сяду за тексты.

В руинах Троя,
А себе скажу отбой,
И только попробуй тронь меня,
А то скелеты в шкафу ещё больше самооценку сожрут,
И на свет появится вдруг,
Мой новый друг -
Моя паранойя.