Художник

Она раздета и смотрит поверх на него с тоской,
Он ловит тот взгляд и жаждет её объятий,
Какое же счастье видеть её нагой,
Где она оживает, танцуя в прозрачном платье.

Игриво смеясь, обвивает тело его собой,
Шёлк волос по спине спускается вниз лавиной,
Воском плавится мозг, а мысли одна за другой,
Она и есть идеал, сошедший с его картины.

В миг почувствовав голод, его покрывает озноб,
Запах знакомый усилит лишь приступ возникших желаний,
Как же так..., как  он влюбится в своё творение мог,
Видимо болен, раз безумием тем отравлен.

Боже мой, она совершенство, танцующая в его руках,
Так нежна её плоть, в помятой от ласк постели,
Словно пена морская, солью в его устах,
Он погибнет сейчас же, если в неё поверит.

Шёпот в горле застыл , он меняет выдох на вдох,
Прижимаясь всем телом, теряя контроль над собою,
Шлейф волнует его её французских  духов,
Знак отличия, который не спутать с любой другою.

То не может быть правдой, она это просто тень,
Что спустилась на землю, растаяв в его объятиях,
Виновата в том ночь, уж скорее пришёл бы день,
Он расставит всё по местам, и изменит мир восприятий.

А пока..., попав в круговерть небывалых страстей,
И поддавшись впервые своим необузданным чувствам,
Эту ночь до утра он разделит с одной лишь ней,
Растворившись в глазах её цвета глубокой грусти.

Просыпаясь с рассветом, разбитым в хлам и больным,
Собирёт воедино оставшихся разума крохи,
Он рассердится на себя и будет ужасно злым
Вспомнив, как уносило его,  её бурлящим потоком.

А она с холста улыбаясь пронзит его вновь,
Взглядом  глубокой тоски кожи матово бледной,
Странность в том , что тот запах её французских  духов,
До сих пор наполняет пространство безумием этим.