Какой-то голос звуков оных мимо,
От фантазера может быть, подкиньте снега.
Ему всё можно, так считают в умных книгах,
Скажи, Олега.
Да, утверждаю, подпись, вот печать.
Упёрся головой, представьте, не в кровать,
А так как нынче нет зимою снега
Ответь, Олега,
Ты в листьях задремал какого лета?
Скорее в небесах на облаках из снега
Пушистых, мягких осязаю телом это,
Как говорили ране словом типа "нега".
Так просыпаюсь иногда с улыбкой хитрой,
К подушке прислонясь названием "ланита",
Такой-то век и год, ноябрь месяц, день
Или быть может гру, а дальше день.
И как бы голове покой не снился,
Одно другим перекрывалось однозначно,
А потому как здесь я очутился,
Ответ лежит в пределах где всё мрачно.
А на земле лежать комфорта нету,
В замёрзшей колее дорог ноябрьских.
Обидно, что у нас так мало лета.
Прошу, накиньте шубу с плеч боярских.
Голос
© Copyright: Олег Сунцов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125030507460
Свидетельство о публикации №125030507460
Рецензии
